Я так люблю, когда мы вместе...

Я так люблю, когда мы вместе
кончаем с суетностью мира,
а ветер дерево качает
за свежевымытым окном,
и нежным мороком акаций
пропитан воздух, и квартира,
и мы задумались о разном,
по сути грезя об одном.

Я так люблю... И в этом дело...
И всё, что вертится и дышит
вокруг луны и мокрой крыши,
вокруг земли, её травы,
всё понимает — нет предела,
всё знает точно — Бог нас слышит,
мои, твои молитвы раньше,
чем брань толпы и трёп молвы.

Тот спит, тот бродит... Кто-то пишет...
Тот для любимой, та — для ближних.
Один стихи без продолженья,
другая — надцатый роман...
Все так различны, так похожи,
в домах, на улицах, на ложах...
Все в чувствах вечного броженья
и размножениях нирван.

И это правильно, прекрасно,
что всё наивно и нелепо,
что вопреки добыче хлеба
мы в зрелищах, мы все при ней —
любви, растущей прямо в небо
из балагана, ширпотреба,
из мрака нашего бессилья
в засилье света и огней.

Прижмись ко мне и спи, не зная
ни раздраженья, ни печали —
все звуки, речи отзвучали,
осталась только трын-трава...
Ты спи, не спрашивай, что это.
Растение? Конец в начале?
Есть то, что смысла не имеет,
и не вмещает голова...

2018