Женщины расцветают где-то так к сорока,
вдруг начиная чувствовать, как эта жизнь хрупка,
как она удивительна, как она хороша,
если довольно тело, если парит душа.
Если тебя не мучает прошлых ошибок груз.
Если стать новой, лучшею, выйдя из старых уз
любящею, свободною, выбравшею покой...
Если тот самый, избранный, счастлив во всём с тобой.
Возраст, как осень стылая, всё объяснит без слов —
время быть страстной, милою, время услышать зов
пламени в стужу лютую, шёпота в тихий час:
«Нет, тебя не забуду я...» «Бог — тот, кто сблизил нас...»
«Чтоб уже не рассталися...» «Счастье на свете есть...»
«Будь лишь моей, пожалуйста! Буду твоим я весь...»
Часики робко тикают... Где он, ответ, в цене
понятого, великого, то, как нужна ты мне?
Жаркий ответ впивается в губы мои, любя:
«Хватит нам порознь маяться... Я не могу без тебя...»
Воздух горяч над Турцией, длинный безлюден пляж...
Пахнешь теплом настурции... Словом не передашь...
Мы и без слов справляемся... Мы и без них легки...
Крылышками касаются чувства, как мотыльки...
Тёмные мысли томные... Светлая благодать...
Больше не быть инсомнии... Больше не надо ждать...
Ходим вдвоём счастливые, плаваем, спим в тени...
Прямо добрались, криво ли — мы теперь не одни.
Столько барьеров пройдено... Столько пропало дней...
Не помогала Родина... Не было мира в ней...
Тёплый декабрь. Купаемся. Море, как молоко...
В нежности просыпаемся.
И ни о чём не каемся...
Так на душе легко...
И ничего не хочется. Разве что, не во сне,
сделать живым пророчество бабочек в вышине...
2025
