Нет идеальных женщин. Нет идеальных мужчин.
То им ума не хватает. То дорогих машин.
Что-то короче, меньше, чем в голубых мечтах...
То ей уже не двадцать. То он уже в летах.
Чёрная вместо белой. Лысый, а не лохмат.
Слишком сложная личность. Лох, примитив, примат.
Золото любит. Много. Ходит смешно. Храпит.
Верит (не верит) в Бога. Интеллигент. Бандит.
Сложно как разобраться... Ищут, а толку ноль.
Эта всем глазки строит. Этот пьёт алкоголь.
Разведена и дети. Беден. Угрюм. Женат.
Слишком проста. Не леди. Слишком хороший гад...
Но вопреки и всё же, но не понятно, как
случай их вместе сложит, выбросит некий флаг,
щёлкнет, встряхнёт, разбудит, даст, наконец, пинка:
«Это она, придурок!» «Ты ждала мужика?»
Пауза... Коснулись взгляды... И разошлись... И вновь
встретились... Это правда?... Это ведь ты, любовь?..
«Что у меня там косо?..» «В чём я кажусь смешной?..»
«Столько в уме вопросов... Поговори со мной...»
«На, подержи за руку... Ладно, в кафе зови...
Как же здесь шумно... Мука... Только... ради любви...»
Птицы, весна, аллея... Первый нелепый чмок...
«Вот же я дура, млею...» «Вот же я... как щенок...»
Первая встреча комом. И всё равно балдёж...
«И на вторую встречу, может быть, ты придёшь.
А не придёшь... Ну, глупо... Вспомни мой нежный взгляд...
Разве такие губы не для тебя блестят?
А для кого? А кто же лучше, скажи, чем я?
Ты присмотрись, попробуй... Может, судьба твоя?
Может быть, наши ночи прошлых дороже дней?
Может, сказать захочешь: «Счастлив я только с ней.»
Ну, не блондинка с бюстом... Ну, не монашка, нет...
Вижу стихи, искусство... Выключу яркий свет...
Гладкая, как медуза... Стройная, как свеча...
Как не прийти, не думать, если так горяча?..»
Женщина выбирает. Будущее в руках,
пахнущих белым кремом, ищущих в мужиках
то, без чего нельзя ей... Все эти «ох» и «ах»...
Женщина лучше знает, что её греет пах.
2026
