Мы все уйдём, исчезнем, как роса
с лучами исчезает с листьев дрока...
Но чувства наши, наши голоса
останутся навеки в этих строках.
Как сердце обездоленно стучит,
прекрасно понимая, что остынет...
Вот, потому и этот стих горчит,
и буковки имеют вкус полыни.
Не съешь их и не выпьешь, будто чай.
Какая польза от простого слова?
Но прочитав, узнаешь невзначай:
всё было... всё проходит... всё не ново...
И всё-таки, среди забот и дел,
со странным удивленьем обнаружишь,
что, как любовь спешит к сближенью тел,
поэзия стремится сблизить души.
Друзья твои разбросаны в веках,
но живы! В этом смысл стихотворений.
А у тебя... не книжица в руках -
букет неувядаемой сирени.
2011
с лучами исчезает с листьев дрока...
Но чувства наши, наши голоса
останутся навеки в этих строках.
Как сердце обездоленно стучит,
прекрасно понимая, что остынет...
Вот, потому и этот стих горчит,
и буковки имеют вкус полыни.
Не съешь их и не выпьешь, будто чай.
Какая польза от простого слова?
Но прочитав, узнаешь невзначай:
всё было... всё проходит... всё не ново...
И всё-таки, среди забот и дел,
со странным удивленьем обнаружишь,
что, как любовь спешит к сближенью тел,
поэзия стремится сблизить души.
Друзья твои разбросаны в веках,
но живы! В этом смысл стихотворений.
А у тебя... не книжица в руках -
букет неувядаемой сирени.
2011
