Утро. Москва

                Если сесть в позу лотоса,
                отбросить всё и расслабиться,
                можно услышать,
                почувствовать
                столько всего интересного...

Кто-то в доме жарит котлетку...
Кто-то нежно гладит нимфетку...
Кто-то громко любит соседку,
                которая месит тесто пресное...

Кто-то использует табуретку и яростно пилит...
Перед зеркалом в ванной комнате кто-то делает пилинг...
Кто-то просто моется...
Кто-то моется, думая о любовнице...
Кто-то пришёл домой,
                шляпу бросил на вешалку,
                испугался кота,
                послал его к лешему...

Кто-то зубрит, как хасид, раскачиваясь
над сочинением Александра Сергеича Пушкина...
Кто-то рот набивает галушками,
                горячими, с паром,
                поливает их свежей сметаною...
Кто-то ночь вспоминает вчерашнюю с яркой путаною...

- Перемени позу! - кричит раздражённо кто-то.
               «Это вы мне?
                Вам не нравится лотос?»

Кто-то бьёт по стене. Тупо...
Кто-то расшатывает корешок зуба —
                может, выпадет сам, не придётся идти к врачу...
Неожиданно кто-то кричит:
                - Да! Да! Да! Я хочу!..

                Суббота.
                Полдома на сексуальной волне.
         
                20% смотрят футбол.
                20% фильм о войне.
                5% с будуна пятые ищут углы.
                5% «Как там хохлы?»

                86% не смешат уже никого — приелось...
                14% молчат. Но смело.

Побелить комнату никак не доходят руки —
                война в Фейсбуке...
Коту надоело срать в тапки -        
                сидит ВКонтакте...
«Одноклассники» делят всех, как амёбы,
                на укро- и жидо-...
Жирик опять безнаказанно хамство какое-то выдал...

Пока весь огромный мир
                                 осчастливливает Илон Маск,
Карлик грызёт ногти и дурачков посылает в Дамаск —
                оттягивает, болезный, путь свой в Гаагу...

В угловой комнате что-то орут про отвагу...        
                Жена распекает мужа, как негодяя,
                бездельника, лодыря, сволочь и скупердяя,
                экономящего на цветах!   
                для неё!      
                в день!
                8 Марта!..
На двенадцатом этаже стюардесса стыдит стюарда:
                «Ты обещал мне это
                                             уже два года назад!..»

В подъезде опять кто-то журчит... Обама? Моссад?
В крайнем случае Быков,
поэт, разжиревший на плюшках Госдепа...

На седьмом этаже, с балкона,
                  человек смотрит в небо
                  и не верит уже
                  ни в какие перемены к лучшему
                  на своём многострадальном веку...

            До подлёта крылатой ракеты остаётся 12 секунд...

2015