Те зелёные глаза...

Те зелёные глаза...
Малахиты? Изумруды?
Не они, не бирюза,
но любить их вечно буду.

Никогда их не забуду.
Что течёшь, моя слеза?
Я всё так же верю в чудо,
НЛО и голоса.

Те далёкие... И в поле,
и на острове морском,
где смеёмся мы до колик
и гуляем босиком.

День погаснет, море схлынет,
станет ясно — жизнь прошла,
побреду я по пустыне
из зелёного стекла.

Бей бутылки, люд безбожный,
глупость вечна, дурь жива...
Что стекло для стройных ножек
белых ангелов? Трава...

Взгляд лазурный, васильковый,
ностальгия по Земле...
Нет желанья никакого
растворяться мне во мгле.

Кто-то снова сыплет в раны
серебристую пыльцу
из созвездий домотканных..
Смерть нам впору. Снег к лицу.

Те глаза... Рука в ладони...
Дрожь сомненья моего...
«Ты успел? Ты что-то понял?»
«Если честно? Ничего.

Смысл не ясен, принцип сложен,
мысли все наперекос...
Я запомнил запах кожи
и озон твоих волос.

Это мало?..» «Это много...
Ну, пойдём уже, пора...
И не будет одиноко...
Вечность — правда, смерть — игра...»

Подожди, забыл я что-то...
Нет, сегодня не пойду.
Что мне делать там, в высотах?
Зреют яблоки в саду...

Пар плывёт над тихой речкой...
Дома нежная жена...
Не когти моё сердечко,
бесконечная вина!

Я ещё здесь очень нужен.
Я останусь. Я потом...
Скоро холод, ночь завьюжит,
кто её согреет дом?

Не терзай, лети, я скоро...
Зреют яблоки, слова...
Есть она, есть этот город...
И последняя глава...

Лист возьму, начну по новой:
«Был сентябрь. Душа моя
изнывала в бестолковой,
грустной прозе бытия.

Вспомнил взгляд я ненароком,
небо, море, облака...
Это мало? Это много.
Это путь из тупика...

Был сентябрь. Я ждал, как чуда
сообщения? Письма?
Или... вдруг из ниоткуда
ты появишься сама...»

2021