Вы где, обещанные грозы?

Вы где, обещанные грозы?
Опять куда-то стороной?..
Ну, так нечестно, несерьёзно!
Уже достал весь этот зной.

Не папуасы и не негры,
мы люди северных широт —
нам успокаивает нервы
свинцово-серый небосвод.

А синь, безоблачность — тревожат,
в них сразу чувствуешь подвох,
как будто Полог уничтожен
и всё, что хочешь, видит Бог...

Не то чтоб были мы так грешны,
но неприятно загреметь
за мелочь сущую в кромешность,
где черти будут нас иметь.

Бог шлёт горячую геенну
и жжёт изнеженный мирок,
пока нам лето постепенно
не встанет горла поперёк.

Нам хочется вернуться в осень,
из обтекания в комфорт.
К начальнику. И пусть разносит...
Он тот же бог. И тот же чёрт.

Он жжёт по-своему, с ехидцей,
порою даже веселя,
и очень хочет дослужиться
до вожделенного Кремля.

Он мал для роли громовержца,
но для тирана в самый раз.
И для коррупции, коммерций...
И для пустых сакральных фраз...

Короче, мысль течёт куда-то,
а нам хотелось о грозе...
Ты где, желанная прохлада?
В какой гуляешь полосе?

Страна на Запад брови хмурит,
потеет зло и чушь несёт...
Мы не напрасно ищем бури,
нас только буря и спасёт.

2015