Ветер, пахнущий Betty Barclay

Ничего гарантированного, постоянного,
никаких ручательств, печатей, слов,

написанных, сказанных,
выгравированных 

или напылённых золотом...
Вот оно было, радовалось,
кружилось, пело, цвело...
прошло...
Поцарапано временем,
избито морозом,
удавкой стиснуто,
стилетом исколото.

Ничего вечного.
Не на этом уровне.
Расстрелянном, выжженом, испоганенном,
сломанном просто так:
«Укрощение сладких лошадок
металлическими плётками —
а чтоб не смеялось им...»
Одну пустоту на престоле
сменяет новая пустота —
ещё меньше порядочности,
правды,
веры, 

добра,
какой-либо жалости...

Ничего в твоих пальцах такого,
чтобы под ними воспрянуть, ожить,
вернуться к себе,
к торжеству человечности,
к блаженству мерцающей истины...
Кисть,
в которую так удобно, красиво
пистолеты ложатся, ножи...
И губы —
в них травинки длинные, тонкие
и сирени цветки,
и мятные листики...

Ничего, как и не было...
Почему-то не хочется вспоминать
даже самого доброго, светлого,
кажется, вросшего намертво
в память мою...
Ломать — обнимать...
Это всё синонимы
в облаке интернета,
в квадратиках моей камеры.

«Ничего» теперь можно разлить по чашечкам,
добавить к нему молока,
подсластить тростниковым сахаром,
помешать это длинной ложечкой...
И набрать телефон другой,
той, что любит уже века
и ждёт терпеливо, ждёт:
«Он придёт... Вот ещё немножечко...»

2020