Тихий полёт нетопыря...

Тихий полёт нетопыря
в небе сгорающих сумерек...
Вы полагаете, всё это зря?
Были, увидели, умерли?

Что целовались, что руки, змеясь,
вас обвивали питонами...
Нет, вы поймите, что всякая связь
дышит любовью бездонною.

Да, если слушать, то лучше меня,
странного, в небе парящего...
Всё распадается, даже броня,
но не любовь настоящая.

Вон, отражение первой звезды
лик свой очистить пытается...
Нет, остаются не только следы,
записи чувств не стираются.

Жизнь происходит как творческий акт,
в формах, каких вы не видели...
Не обязательно, чтобы филфак
был за плечами мыслителя.

Можно быть трезвым, об этом, о том,
думать в практической плоскости...
Или мечтою пойти напролом
за горизонт несерьёзности.

Выпадет ночью роса на стекле —
что-то мы знаем из практики...
Нет, не напрасно живём на Земле,
это разгон для галактики...

Нет, вы подумайте, всё нам дано,
чтоб побеждать в себе нытика.
Только не водка. И не вино.
И не расчёт аналитика...

Это то слабое в нас, отчего
быть не должно обречённости —
опыт любви. Не делите его
всуе на белое-чёрное.

Свежесть прохлады. Тепло фонаря.
Чувственность вашего голоса.
Лёт чернокрылого нетопыря.
Нет, он не вцепится в волосы...

2021