Крыса во мне опять нажимает клавишу,
крыса во мне никак не желает спать,
крыса твердит: «Расслабишься — не прославишься...»
«Крыса, прошу, кого, скажи, прославлять?»
Крыса опять: «Слава равняется денежке...
Тысяча лайков... сто... потом миллион!»
Крысе, наверное, так же, как каждой девушке
снится один и тот же прекрасный сон...
Ездит она, красивая, не работает,
в кабриолете... Первый бутик, второй...
...третий, четвёртый, пятый... Вздыхает в сотовый:
«Что-то найти приличное — вот геморрой...»
Крыса во мне полна представлений радужных:
«Всё, наконец, получится, как хочу.
Нет у меня миллиона сегодня? Ладушки,
юзаю мышку, колёсико, вот, кручу...»
Бедная крыса, устанешь и всё закончится
корочкой хлеба в тёмном, пыльном углу.
Нет, не согласна, ей в лучшее верить хочется,
крыса в уме слагает число к числу.
«Эй, а любовь? И её ты способна вычислить?»
Не понимает, о чём я, куда веду?
Ум у неё холодный, земной, практический:
«Шёл бы ты с этой любовью...» И я иду...
Крыса во мне довольна, она куражится:
«Всё, что ты делал когда-то ради любви,
мне на сегодня полною лажей кажется...
Столько вложил ты... Что приобрёл? Назови!»
«Опыт. И мудрость. И память полна всякой всячины...
Той, что не купишь и не заменишь ничем...
«Это — всё детство, юность, это — ребячество...
Это не важно, в принципе, вообще!
Это тебя не накормит! В любовь не оденешься!
Стены не выстроишь замка, не выроешь ров!
Не преумножишь и не защитишь ей владения...
Что говорить? Не подоишь даже коров!»
«Ты не права... Вот, с коровами, это, как с дамами...
Здесь без любви и подхода... Ну просто никак...»
Крыса хохочет над глупыми и упрямыми
доводами моими... Ну, кто я? Дурак.
Ладно. Раз ты такая, иду за водкою.
Хлоп! Два стакана сходу... Теперь считай...
Крыса становится вялою, бледной, кроткою...
Крыса бормочет что-то: «А вот, Китай...»
Я оставляю её в подвале сознания...
Слушаю музыку... Снова тебе пишу:
«Не говори, моя милая, мне «до свидания»,
знаешь ведь, как прощаться не выношу...»
2020
крыса во мне никак не желает спать,
крыса твердит: «Расслабишься — не прославишься...»
«Крыса, прошу, кого, скажи, прославлять?»
Крыса опять: «Слава равняется денежке...
Тысяча лайков... сто... потом миллион!»
Крысе, наверное, так же, как каждой девушке
снится один и тот же прекрасный сон...
Ездит она, красивая, не работает,
в кабриолете... Первый бутик, второй...
...третий, четвёртый, пятый... Вздыхает в сотовый:
«Что-то найти приличное — вот геморрой...»
Крыса во мне полна представлений радужных:
«Всё, наконец, получится, как хочу.
Нет у меня миллиона сегодня? Ладушки,
юзаю мышку, колёсико, вот, кручу...»
Бедная крыса, устанешь и всё закончится
корочкой хлеба в тёмном, пыльном углу.
Нет, не согласна, ей в лучшее верить хочется,
крыса в уме слагает число к числу.
«Эй, а любовь? И её ты способна вычислить?»
Не понимает, о чём я, куда веду?
Ум у неё холодный, земной, практический:
«Шёл бы ты с этой любовью...» И я иду...
Крыса во мне довольна, она куражится:
«Всё, что ты делал когда-то ради любви,
мне на сегодня полною лажей кажется...
Столько вложил ты... Что приобрёл? Назови!»
«Опыт. И мудрость. И память полна всякой всячины...
Той, что не купишь и не заменишь ничем...
«Это — всё детство, юность, это — ребячество...
Это не важно, в принципе, вообще!
Это тебя не накормит! В любовь не оденешься!
Стены не выстроишь замка, не выроешь ров!
Не преумножишь и не защитишь ей владения...
Что говорить? Не подоишь даже коров!»
«Ты не права... Вот, с коровами, это, как с дамами...
Здесь без любви и подхода... Ну просто никак...»
Крыса хохочет над глупыми и упрямыми
доводами моими... Ну, кто я? Дурак.
Ладно. Раз ты такая, иду за водкою.
Хлоп! Два стакана сходу... Теперь считай...
Крыса становится вялою, бледной, кроткою...
Крыса бормочет что-то: «А вот, Китай...»
Я оставляю её в подвале сознания...
Слушаю музыку... Снова тебе пишу:
«Не говори, моя милая, мне «до свидания»,
знаешь ведь, как прощаться не выношу...»
2020
