Скучаю по бёдрам твоим, по спине,
по всем закоулкам, открывшимся мне,
как будто по городу счастья скучаю,
как будто по самой прекрасной стране.
Скучать мне ещё, может, год, может, два,
а может, всегда, превращая в слова
всё то, без чего я и жизни не чаю,
всё то, чем живу я, и чем ты жива.
Не скука терзает меня, а тоска,
душа ей пропитана, речь языка,
и будни мои, словно пища без соли,
без перца, без сахара, без чеснока...
Скучая, я стану брюзгой поневоле.
Увидишь такого и спросишь: «В кого
влюбилась я? Кто мне предстал в ореоле
мужчины, похожего на божество?
Вот этот тюфяк? Этот мамин сыночек?..»
И всё, распрощаемся, два дурака...
А память без боя сдаваться не хочет...
Но время всё мелет... И время — мука...
И этой мукой посыпаются страны,
пейзажи, надежды, дороги, дома...
И мы одиноки уже, и так странно,
что не было лета, и сразу зима...
Что всё навалилось тяжёлой шинелью
из Гоголя, сумерек, долга, судьбы...
И вместо веселья приходит похмелье...
И мысли нелепы, и фразы грубы...
Мы глупые? Или слепые, всего лишь?
Не видим, что стоило жертвы? что нет?
И всё же... О чём ты Создателя молишь,
когда выключаешь, усталая, свет?
А утром проснувшись, кого вспоминаешь?
Кого не хватает тебе, хоть реви?
Не знаю, не знаю, по ком ты скучаешь,
а я по тебе и по нашей любви.
Но время торопится... И перемелет
последние вздохи к исходу весны...
Не знаешь, зачем, для чего мне в постели
все те, кто не любят и кто не верны?
И те, кто меня не хранят, а изводят?
И те, кто милы... только чуя успех?
И те, кто в любви мне клянутся сегодня,
а завтра, с улыбкой, открыты для всех?
Устал я, пора мне, наверно, в обитель
шумящих деревьев, пьянящих полей...
Чего я ещё в этой жизни не видел?
О ком размечтался ещё дуралей?
Пустышку желал, об изменщице грезил,
корыстной дал сердце изранить своё...
Но в туфельку Золушки больше не лезет
ни грубость, ни жадность, ни лень, ни враньё.
Войди в мою плоть, запредельная лёгкость!
А в душу — забытая в хлам благодать.
От слёз беспросветности полночь промокла.
И радостных дней так давно не видать.
Но будут они, ещё будут! Немало...
И счастье, и нега, и чувств новизна...
Хорошая пьеса хорошим финалом
всегда, наконец, завершаться должна.
2020
по всем закоулкам, открывшимся мне,
как будто по городу счастья скучаю,
как будто по самой прекрасной стране.
Скучать мне ещё, может, год, может, два,
а может, всегда, превращая в слова
всё то, без чего я и жизни не чаю,
всё то, чем живу я, и чем ты жива.
Не скука терзает меня, а тоска,
душа ей пропитана, речь языка,
и будни мои, словно пища без соли,
без перца, без сахара, без чеснока...
Скучая, я стану брюзгой поневоле.
Увидишь такого и спросишь: «В кого
влюбилась я? Кто мне предстал в ореоле
мужчины, похожего на божество?
Вот этот тюфяк? Этот мамин сыночек?..»
И всё, распрощаемся, два дурака...
А память без боя сдаваться не хочет...
Но время всё мелет... И время — мука...
И этой мукой посыпаются страны,
пейзажи, надежды, дороги, дома...
И мы одиноки уже, и так странно,
что не было лета, и сразу зима...
Что всё навалилось тяжёлой шинелью
из Гоголя, сумерек, долга, судьбы...
И вместо веселья приходит похмелье...
И мысли нелепы, и фразы грубы...
Мы глупые? Или слепые, всего лишь?
Не видим, что стоило жертвы? что нет?
И всё же... О чём ты Создателя молишь,
когда выключаешь, усталая, свет?
А утром проснувшись, кого вспоминаешь?
Кого не хватает тебе, хоть реви?
Не знаю, не знаю, по ком ты скучаешь,
а я по тебе и по нашей любви.
Но время торопится... И перемелет
последние вздохи к исходу весны...
Не знаешь, зачем, для чего мне в постели
все те, кто не любят и кто не верны?
И те, кто меня не хранят, а изводят?
И те, кто милы... только чуя успех?
И те, кто в любви мне клянутся сегодня,
а завтра, с улыбкой, открыты для всех?
Устал я, пора мне, наверно, в обитель
шумящих деревьев, пьянящих полей...
Чего я ещё в этой жизни не видел?
О ком размечтался ещё дуралей?
Пустышку желал, об изменщице грезил,
корыстной дал сердце изранить своё...
Но в туфельку Золушки больше не лезет
ни грубость, ни жадность, ни лень, ни враньё.
Войди в мою плоть, запредельная лёгкость!
А в душу — забытая в хлам благодать.
От слёз беспросветности полночь промокла.
И радостных дней так давно не видать.
Но будут они, ещё будут! Немало...
И счастье, и нега, и чувств новизна...
Хорошая пьеса хорошим финалом
всегда, наконец, завершаться должна.
2020
