тёплой, скользкой, податливой,
твоя невинность,
твоя красота развратная.
Из кожи сепии,
с танцами вен под платьями,
великолепие
радуг в моих объятиях.
Из облака в выси,
из жёлтой пахучей пижмы
обо мне твои мысли,
твои воздыхания: «Ты ж мой...»
Конечно же, твой я,
растущая с каждым вздохом,
моя секвойя,
мой мятный, упругий кокон.
Из солнечных бликов,
из камешков в шумной пене,
из губ повилики —
цветы твоих наслаждений.
Часы, минуты
с тобой, как песчинки кварца...
Молюсь кому-то
прекраснее Бога-старца.
Молюсь кому-то,
словами пытаюсь склеить
грядущее утро,
ночных огней галерею...
Сейчас моя ты,
не слушаю шёпот Зверя...
Христос распятый
тоже молился, верил...
Глоток прохлады
с уходом летнего зноя.
Не надо правды,
награда за всё — иное.
2021
