Что ты зришь, Villa Rosa?
Кто он, твой визави?
Жизнь — прекрасная проза,
если вся о любви.
Если в комнатах белых
только страсть и добро.
А вино — Изабелла.
А металл — серебро.
А бельё из сатина.
Или тонкий батист.
А над ложем картина —
упадёт моралист.
И твердит Жозефина:
«Людовик, Людовик!
Так нельзя! Я невинна!
Вы — мужлан! Вы мужик...»
Лето. Запах крапивы.
И вишнёвой листвы.
«Как вы юны, игривы...
Как же стар я, увы...»
«Вы не старый, не старый!
И к тому же, поэт!
Лучшей нет в мире пары.
Лучших чувств в мире нет.
Подойдите, закружим.
Нет, не будем смешны!
Лучше нет в мире мужа.
Впрочем, как и жены...»
Как давно, Villa Rosa,
это было с тобой.
Долетел отголосок
чьей-то речи живой.
Музы в небо врастают.
Похоронен пиит.
А века пролетают.
Villa Rosa стоит.
2021
