Если чаще тебя целовать в спинку, там, между лопаток,
то вырастут крылышки у тебя, ты станешь крылатой.
И будешь порхать счастливейшим ангелом, бабочкой махаоном,
если тебя целовать ниже, прямо в мокрое лоно.
Поэтому мир в цветах и нектаре, пыльце и мечтах-маревах...
Если ещё ты чего-то захочешь, прижмись ко мне, разговаривай,
тихонько, на ушко, я лучше подружки, я всё для тебя сделаю.
Стишок прочитаю А.С. Пушкина, могу и Андрея Белого.
Не хочешь? А что же тогда, моя радость? Ну, думай, но время коротко,
оно и не может быть столь же длинным, как было в обычном городе.
Здесь улочки, парки, кафе, ресторанчики для таинств любви созданы,
для запахов булочек, крепких сигар, нежнейших парфюмов в воздухе.
Здесь суть философии жизнью становится, являя цвета гармонии,
одно из редчайших мест на земле, чтоб те, кто хотят, что-то поняли.
Вот, я понимаю, что жить без тебя уже не смогу — не радует...
Что нужно здоровье и мир, и любовь... А всякое прочее... Надо ли?
Ведь я не куплю себе ту за мильон, которая ближе и ласковей,
которой я нужен, как Африке слон, как Индии Киплинг со сказками,
как девочке Герде задумчивый Кай, холодный и неприкаянный,
как Каину — Авель, Нью-Йорку — Шанхай... Как чайнику носик припаянный...
И ты не найдёшь себе лучше меня, таких уже делать не выгодно,
которые могут, умеют любить до слёз, до последнего выдоха.
Вот, вижу тебя и уже ничего не нужно мне, больше не хочется.
Любить тебя — вот он, единственный смысл и самое важное творчество.
Позволь, я тебе напишу языком, единым во всём Универсуме,
сонет, как я ранен тобой, как влеком, начну его в вырезе с персями...
Позволь, постепенно дойду я до мест, где Волк встретил Красную Шапочку,
но будет иначе — она его съест, хорошая девочка — папочку.
Ах, осень, с надеждой, с последним теплом, с единственной целью творения,
и я в тебя влез, в этот весь бурелом создания стихотворения...
И что получилось? А то, что люблю... Что чувствую, радуюсь, верую...
Тебя... Так был счастлив, наверно, Адам со всё понимающей Евою...
2021
