Художник рисует картину,
но думает чёрт-те о чём...
Пейзаж созидает, фемину —
не важно, он в страсть вовлечён.
Он вспомнит одно и другое —
и то, как плывут облака,
и тело подруги нагое,
а так же себя, дурака.
Две вишни, две дыньки и персик...
Портрет это был? Натюрморт?
На белой простынке из джерси
он выглядел слаще, чем торт.
Вернее, не слаще, желанней!
Да могут ли быть вообще
вкуснее бочок не бараний
и задняя часть не в борще?
Ещё бы, он скажет, ещё бы...
Кто знает, как пахнут в ночи
две тёплые булочки сдобы,
как будто сейчас из печи?
И кто-то хотел бы их с маком —
возможно ль за это винить?
А кто-то и рыбкой, и раком
мечтал бы не раз начинить.
Оладьи в топлёной сметане
и блинчики на языке
у Лены вкуснее? у Тани?
у Саши, конечно, в строке.
Поэтому дамы стремятся
стать темой и формой стиха.
Но, стало быть, надо расстаться
с супружеской формой греха?
А это так странно и страшно —
меняется жизни уклад.
И самое главное, важно —
уже не вернуться назад...
Ах, где вы, прекрасные перси
и нижняя часть живота?
На белой простынке из джерси
не помню, кто был и когда.
Один я живу, как отшельник,
готовлю набор тех же блюд...
А помнишь, мы ездили в Мельник?
Туризм — тоже маленький труд.
И он приводил нас куда-то,
к каким-то камням, крепостям,
и к ангелам, и к колоннадам,
и к знакам, и даже к вестям...
Вот бронзовый рыцарь... Вот лошадь...
Часовня... Вдруг чувствуешь связь
времён... Здесь я был тобой брошен...
А здесь наша дочь родилась...
Прошедшие, разные жизни...
Пугает тебя этот рок?
Прижмись же ко мне ты, прижмись же!
Пусть там, где твой Дальний Восток...
Ко мне, не к кому-то чужому!
И я не прижмусь ни к одной,
к её не пойду водоёму,
кого не считаю женой.
Зачем мне, созревшему, в спальне
все те, кто насквозь зелены,
когда ближе нет моей дальней,
застрявшей в России войны.
В России, которая вышла,
как жуть из своих берегов.
Сегодня не арт она пишет,
а список извечных врагов.
И те вот уроды, и эти...
«Просрали мы свой СССР!»
Ах, глупый народ, тебе светит,
тюрьма в духе КНДР.
Художник малюет картину
и в ней появляется чёрт...
И я стих заброшу, закину,
совсем я им что-то не горд...
2022
