Утро любящих людей.
Утро солнечных идей.
Роз, ромашек, орхидей...
Или капелек, снежинок...
Молока, воды в кувшинах...
Поцелуев, губ, грудей...
Прижимайся и балдей —
доброта несокрушима.
Утро холода, дождей...
Время бережных объятий.
Ночи, вечера не хватит,
дня не хватит для затей...
Я бы мог поспать на час
дольше... только... ты прекрасна...
Нет прекрасней в спальне нас.
Нет понятней слов бессвязных,
на свету и в полутьме,
тех скользящих на атласных
простынях... Доверься мне...
Утро мира... Встать с постели
и лишиться ласк твоих?
Ни за что! Ты в самом деле
миг, который мягок, тих
променяла б на заботы?
На пустых речей накал?
Я всю жизнь тебя искал...
Я не знал, какая, кто ты...
Как я мог без губ твоих?
Утро прожитых веков
без тебя, с другими, где-то,
в бурях, горестях, резне...
Для чего? Чтоб встретил эту —
всю мне по сердцу, по мне.
Чтоб избавил от оков
нас обоих, больше-меньше,
от ошибок и грехов,
от жестоких мужиков,
нелюбимых, алчных женщин...
От желаний непонятных,
в сердце — смуты, в душах — зла.
Время может быть приятно,
пахнуть дымно, шоколадно...
цитрус... мята... пастила...
или веточка ванили...
Без меня ты как жила?
Чем они тебя манили?
В чём тоска и корень зла?
Утро длится, длится, длится...
Утро мягче ковыля...
Скачет, скачет кобылица,
степь за ней не запылится,
не слетит с оси Земля...
Сок ли это? Пот струится?
Наг твой шёпот, вкус твой благ...
Как же хочется напиться —
столько хмеля, столько влаг...
Ты колдунья, я твой маг.
Как нам жаль смывать всё это,
в каждой капле — ты и я...
День с жестокостью корсета
призывает жизнь отведать,
затянуться в рок вранья,
разделиться, раствориться
в суете, делах, толпе...
Не могли бы чтоб пробиться —
ты ко мне, а я к тебе.
Торопиться, торопиться!
А куда, зачем, к чему?
Только к сердцу твоему.
Чтобы знать, что ты моя.
Что тебя я не теряю —
это просто — тонок лёд,
по которому идёт
тот, кто любит, доверяет...
Дел, забот круговорот...
Там они, а здесь твой рот,
чуть припухший, возле уха,
упредит любой вопрос:
«Я жена, а не подруга,
я срослась с тобой до слёз...»
Утро тех, кому дано
наблюдать, как стынут розы...
Слаб рассвет, но не темно...
Быть счастливым? Это просто —
просто пей любви вино.
Кто-то курит папиросы...
Кто-то пялиться в окно...
Кто-то ест и ест, и мысли
все его: «Что будем есть?»
Кто-то счастлив тем, что есть,
потолок там сверху, высь ли,
свод из веток шалаша...
У кого-то есть душа.
У кого-то сердце в числах
наподобие ежа...
А моё — букет сирени.
А твоё — искус хурмы.
Вот и варится варенье
в котелке стихотворенья —
до конца б дожить зимы...
Что в конце там? Что за польза?
Будет свет, тепло, вода?
Или нервно, грустно, скользко,
мало денег, как всегда?
И опять пошли вопросы,
значит, точно, нам пора
встать, сменить блаженства позы,
на желаньях — номера,
вкус добра — на вкус тревоги,
запах счастья — на дымы,
дом, удобства — на дороги,
ширь свобод — на куб тюрьмы
под названием «Так надо,
не хочу, а кто хотел?»
Вот опять я встал, ребята,
лень свою преодолел...
Лучше б этого не делал,
и проблем не создавал,
лучше б я любимой тело
целовал и целовал...
2022
