Мысли мои о тебе,
бабочки дня и ночи,
куда они все летят,
приличные и не очень?
К солнцу или к луне?
К ясности или к тайне?
То, что даётся мне
узоров небес случайней.
Только тобой живу.
Ещё, может быть, работой.
Такой необычной, странной,
ненужной совсем для кого-то...
Картины мои, стихи,
душа невидимка, всё же,
она оставляет след
на тонкой бумаге, коже...
На сердце моём, твоём,
на музыке нашей речи,
когда мы с тобой вдвоём
и встреч заменить нам нечем.
Но ты говоришь: «Прости,
мне нужно опять уехать!»
Лети, говорю, лети,
всегда улетает эхо...
И солнечный зайчик, и
любой поцелуй воздушный
исчезнут с росой любви,
омывшей тела и души.
Весна вот пришла, звенит,
клубится, мерцает, дышит
теплом, и летят в зенит
осанны к ушам всевышним.
А тень моего стиха
парит над твоей головкой.
Поймай её! Нет, рука
так медленна, так неловка...
2023
