Как часто моя строка
с упорством ростка, стебелька
из тихой рождается музыки,
зелёным протиснувшись усиком.
Листочками строф раскрывается,
с размерами определяется
и тянется, тянется, тянется
туда, где цветком разрумянится.
И всё. В этом самодостаточность,
конечная фаза творения.
Теперь умилять ароматами,
суть, трепетом стихотворения...
Оно о тебе, моя грустная,
о том, как зима приближается...
Но думаешь, веруешь, чувствуешь —
любовь никогда не кончается.
Красивые воспоминания
не меркнут, а звёздами светятся.
Ты мне говоришь «до свидания»?
А я говорю тебе «встретимся».
Обнимемся, сцепимся, спрячемся
от всех, до второго пришествия,
и будем влюблённо дурачиться,
судьбину свою совершенствуя.
А те подбирались с пентаклями,
деньгами, речами суровыми...
А я... то хореем, то дактилем
пытался тебя очаровывать.
И вот победила поэзия,
чьё имя второе — гармония...
Что ты — это нежная фрезия
никто, даже дети, не поняли.
2023
