От женской подмышки в автобусе пахло
цветами и морем... и белою яхтой...
и чем-то ещё позабытым, знакомым,
так долго, напрасно мной в жизни искомым...
Была эта женщина складной и милой,
счастливой — наверно, кого-то любила...
Я понял, проехав свою остановку,
что вновь размечтался... Мне стало неловко...
Я вышел и глянул на небо, на кроны,
потом на часы... Я немного был сонным...
Красивая музыка в мыслях звучала,
кончалась и вновь начиналась сначала...
Я шёл по весне и ласкали мне зренье
цветущие пышно каштаны, сирени,
листва ещё свежая, вся без изъяна,
и воздух был — прана, и в сердце — нирвана.
Хотелось чего-то... Обычного счастья?
Когда оно было обычным? Как часто?
У каждого в мыслях свои тараканы:
пустые надежды, безумные планы,
желанья — пугливые, дикие лани...
Один хочет гладить, другой только ранить...
Летите быстрее! Никто чтоб не понял,
что надо отправить за вами погоню.
Поймать, допросить и устроить разборы
полётов, надежд, отрицаний, в которых
вы, как на ладони — и дело готово —
клеймите его! Вот вам нужное слово...
Прилепят мне «бабник»? «романтик»? «наивный»?
Кто скажет «надёжный»? Кто вымолвит «дивный»?
Вздохнёт кто «любимый и незаменимый»?
Суды моментальны. И неоспоримы.
И вот я не тот, кто я есть в самом деле,
а нечто из хаоса, из канители,
из шума и бреда, из россказней склочных,
я весь в ярлыках, как посылка на почте.
И ладно... Не хочется жизнь эту тратить
на ложные дружбы, случайность объятий,
работу на разных пройдох и подонков —
душа не из стали, а рвётся, где тонко.
И стало быть там, где во мне, осторожно,
судьбе вопреки, расцветал подорожник,
на ослика хвостик похожей метёлкой,
где быть мне поэтом — ни смысла, ни толка...
2023
