Не хочу быть поэтом войны,
я поэт любви, тишины,
красоты бесконечных трав...
Я нормален. Я в этом прав.
Эта вера меня вела
сквозь тернистые чащи зла,
сквозь упрёки моих родных,
я ведь жил и не слушал их.
Все они предлагали свой
взгляд на жизнь, на причёску, крой,
на карьеру, экстаз, успех...
Я не мог осчастливить всех.
Я за искренность, за мечту.
Я всегда знал, что встречу ту,
для которой любить, дышать —
всё едино... как жизнь, душа...
Не хочу быть художником для
толстосума, толпы, короля...
Я хочу рисовать для себя,
просто эту возможность любя.
Быть творцом своего пусть мирка,
только в нём — небеса, облака...
И трава на лугах так нежна,
как не будет жена ни одна.
И друзья не хотят от меня
ничего, только, чтобы я был,
и в начале пришедшего дня,
и в конце, с появленьем светил...
Можно вместе смотреть, как звезда
бриллиантова и хороша.
Или мыслью лететь в никуда.
Или чувствовать — вечна душа.
И отсюда — так важно ли знать
для чего нам всё это дано?
Вот костёр — он желает пылать.
Вот любовь — хочет слиться в одно.
И открыться, отдаться теплу,
и пролить его... Жаждешь? Бери!
Принимай в сокровенную мглу...
В эту сладкую нежность внутри...
Губы розовы, розов рассвет,
мы идём по песку, по волне,
и важней ничего в мире нет,
что я нравлюсь тебе, а ты мне.
2024
