Только когда с тобой, с поэзией я, с искусством,
есть оно у меня — жизни счастливой чувство.
Или когда звучит музыка странно, нежно,
есть у меня оно — чувство любви безбрежной.
Осень горчит. Идём. Рядом. Любя. Лелея...
В воздухе лёгкий дым. В жёлтой листве аллеи.
Даже грешно спешить, думать о мелком, нервном.
Если не ищешь смысл, будет ответ неверным.
Спросит меня Господь: «Что ты любил? Что понял?»
Честно отвечу: «Плоть любящих губ, ладоней,
прочих прекрасных мест женщины самой лучшей...
...Нет, не влачил я крест... Нет, никого не мучил...
Море любил, траву, небо, деревья, реки...
Что вообще живу... То, что мы человеки...
Искренность, доброту... в людях... их благородство...
Просто любил людей... И не любил бороться...
Книги ещё! О, да... С запахом библиотечным...
С «Кто мы? Идём куда? С чем? Для чего нам вечность?..»
С россыпью звёзд в ночи... С садом в цветах пахучих...
...Нет, не хотел во власть... То, что мне дали — круче...
Чувствую, вижу так, будто я сам пространство,
время, движенье, такт, невыразимость транса,
связанность всех стихий, замкнутость всех гармоний...
Я здесь пишу стихи? Или не я? Не понял...
Много не знаю, и... ясно, что знать не буду.
К нашим мольбам глухи те, кто владеет чудом.
Быть, не стареть, мудреть, вечно расти куда-то...
…Если приходит смерть... Значит, есть смысл, так надо...»
Осень. А я в душе до неприличья молод.
Что нас пугает? Тьма? Что ужасает? Холод?
Бедность? Болезни? Мрак всех вас с войной е***чей?..
То, что уже никак это меня не учит...
Вся эта боль, борьба... Тщетность любых поэзий...
(Освободи раба — он в господины лезет...)
Освободи меня, Господи, от печалей,
годы мои ушли, шутки мои умчали...
Вон их далёкий свист шумной несётся стаей...
Осень роняет лист. Я календарь листаю.
Даты, которых нет — всё растворилось в прошлом.
Мне не забыть их свет... Я их в костёр не брошу...
2024
