Там так тепло на улице сегодня,
свет солнца, ароматов прелых смесь...
Я вышел бы из дома, листик поднял
и прочитал на нём благую весть.
Начало строчки... Что-то о смиреньи,
мол, всё проходит, так заведено...
В чём смысл, поэт? Пиши стихотворенье
и может быть, останется оно.
Как некая сомнительная ценность,
раз столько могут жить и без стихов.
Как тонкий отпечаток голоцена:
простых деяний, праведных грехов...
Моё стихотворенье стрекозою
промчится по верхам событий, вех...
Из мезозоя? Из палеозоя?
К конкретному кому-то? Ото всех?
На нём пыльца дурманящих соцветий,
мельчайший бисер полуночных рос...
Оно пропахло так, как пахнет ветер,
Ответ в нём даже глубже, чем вопрос...
Но этого никто и не заметит.
Не важно. Мы ведь знаем, всё не зря.
Мы тоже дым, нас тоже любит ветер.
И мы с тобой листочки октября.
Промчится буря, всё засыплет снегом...
«А где они?» - вдруг спросит кто-то вне
реальности... «Да там, где человекам
и должно быть, - ответят, - в тишине...»
2024
