Где-то есть, протекает
река Янцзы.
Там сидит китаец,
у него усы.
За него ловит рыбу
ручной баклан.
Всё спокойно, ибо
на душе инь — ян.
Если Мао помер,
помрёт и Си.
В сумасшедшем доме,
в речной грязи,
может, где-то в поле,
может, на очке,
он червяк, не более,
мясо на крючке.
Не желайте власти,
аки жён, мужи.
Человечье счастье
в чистоте души,
в доброте, свободе,
мастерстве труда...
А успех проходит,
как течёт вода...
Остаётся нечто,
будто лёгкий вздох,
кто-то скажет — вечность,
кто-то верит — Бог.
Но скорее то, что
не имеет слов.
И не скажешь точно,
просто некий зов...
Постоянный, еле
различимый, но
будто радость в теле,
будто свет в окно,
как надежда или
словно мысль: «Есть дом...»
Словно чувство — жили
долгим, долгим сном...
И настало утро,
и восход, как вход
в неземную мудрость,
в облака из вод.
Где ничто не тленно
и никто не прах.
А любовь Вселенной
победила страх.
2024
