Соскучилась душа по запахам цветов,
один так юн, так свеж, другой так зрел, медов,
невинность напоказ, в основе — блуд, разврат,
все говорят «весна» — никто не виноват...
И ходит человек с мозгами набекрень,
он жив, он — крепкий ствол, а не трухлявый пень,
течёт по венам сок (берёзкам наш привет!),
желающим его испить отбоя нет.
Но это лишь в глазах, во взглядах тех мельком,
которым ты — никто, и даже не знаком,
но это всё весна, как сказано вверху,
мол, «разумом пойму, сдержаться не могу...»
Держись, не соблазняй, чужая мне! Я с той,
чей шарм не объяснить обычной красотой,
кого так долго ждал, кто всех нужнее мне,
и дело не в цветах, и даже не в весне...
А в чём, нельзя понять. Я пробовал не раз,
но буксовал в тоске, но в обожаньи вяз,
тонул в её меду, душистом, золотом,
но губ её искал своим голодным ртом.
О, боже, сколько мне!.. А без любви никак.
Я — странный человек, я — мистик, я — чудак...
А может, я таков, каким и должен быть?
Пришедший в этот мир не грабить, а любить.
2025
