Был бы помоложе,
написал бы оду
о груди, что пахнет
молоком и мёдом.
О глазах манящих,
словно тёмный омут,
будто говорящих:
«Никому другому...»
О губах, которым
не найти замены.
Тем, что любят споры
или тем, что вены.
Впрочем, те и эти
ритмы и рефрены
ценят больше жизни,
больше Ойкумены.
А ещё о крепких,
круглых ягодицах,
что зовут по степи
дикой прокатиться.
О ногах красивых,
бесподобных, гладких
я б писал курсивом
яви и догадки.
Где вы, ножки, были?
Чьи ласкали плечи?
«Мы за род молили
весь наш человечий...»
Был бы помоложе...
Посмелей, покраше,
пил бы не из лужи,
из нектарной чаши.
Перебрал бы сотню,
но нашёл такую,
что от губ отводишь
и уже тоскуешь.
Годы мои годы,
сколько вас осталось?
Сердце, для чего ты
в эту жизнь пускалось?
Любящие руки
обнимают нежно:
«Для таких вот строчек.
И меня, конечно...»
2025
