Как пережить трагедию старенья,
печальные свои же отраженья?
Здесь не помогут лучшие крема...
Никак не пережить, ответ неведом.
За красотой любовь уходит следом.
А без любви не жизнь, а кутерьма.
Нет, можно завести собаку, кошку,
сажать цветы, любить не понарошку
рассветы и закаты... Но без губ,
без глаз, без рук, без ласковых объятий
так быстро удавиться можно, спятить...
Кому он нужен, мир, где ты не люб?
Ах, эти разговоры в пользу бедных
что можно так волшебно, безответно
тулиться платонически к цветам...
Ах, эти разговоры в пользу старых,
что нянчить внуков — вот он шик, подарок!
А целоваться... Нет, пора не вам...
А ты целуй, целуй меня, не мучай!
Об этом ведь она, «Бэссамэ мучо»?
О том, что без любви нам всем хана.
Не так, конечно сказано, не грубо...
Другая страсть... Другого цвета губы...
И возраст там другой, но суть одна...
Целуй меня, и к чёрту, что там скажут
все эти отношений наших стражи,
пусть будем мы нелепы, пусть смешны...
Но нам вдвоём ещё так упоённо,
как дай им бог, влюблённым всем зелёным,
проклюнувшимся в первый день весны.
Да-да, пусть мы сегодня в листопаде,
любви своей не отдадим ни пяди...
Они, небось, не знают, что есть пядь...
Все эти детки с матерною речью,
с айфонами, с апломбом бесконечным,
со степенью и в сексе наставлять...
Мы где-нибудь ещё с тобою в сене
валяться будем в полдень, в воскресенье,
а может быть, в снегу под Рождество...
И взгляды наши встретятся, мерцая,
и мы навек обнимемся сердцами,
и здесь нас не удержит ничего...
2025
