Надоем тебе хуже горькой редьки,
хуже Ваньки в школе, в институте — Петьки,
и пойдёшь искать новизну.
Все уходят, сказал ведь классик уныло,
на пейзаж всё тот же смотреть не в силах
ни одна, подходя к окну.
А тем более, если в бокале красный,
как закат багровый, нектар опасный
тот, что волю даёт мечтам...
А тем более, если они так смелы,
что скользят, как пальцы по коже белой
по желающим ласк местам...
Все уходят, находят не все, вот, жалость...
Будем вечно любить друг друга, казалось,
не остынет любовь, она
лишь у тех кончается слишком быстро,
у кого расчёт проскочил, не искра,
у кого лишь корысть одна...
А у нас не корысть, а любовь до гроба,
всё равно мы устанем с тобою оба,
всё равно потеряем вкус,
словно те, заболевшие вдруг ковидом,
для кого, что кефир во рту, что повидло,
что из свёклы с морковью мусс.
Скажешь нет? Я сгустил до предела краски?
Я не верю в силу любви и ласки?
Я обжёгся на тех других?..
И поэтому делаю глупый вывод?..
Может быть... Я представить с тобой разрыва
не могу... Наша жизнь, как миг...
Пролетает так быстро, что это страшно...
Показалось, я только что бросил в пашню
зёрна лучших, наивных грёз,
а уже собирает кто хочет злаки,
а ко мне подбирается, бедолаге,
тьма ноябрьская и мороз...
Ни в дворце не спрятаться, ни в лачуге,
ни под мокрым зонтиком, ни в кольчуге
от сознанья, что мы в конце,
что финал неизбежен и он всё ближе,
что страшнее Кощея из детских книжек,
послесловие на лице...
2025
