Мечтаний несбыточных морок
приносит чуть дымная осень...
Вот было б хотя бы мне сорок,
мне сорок, тебе двадцать восемь.
Мы столько всего бы успели,
не стали б откладывать в ящик:
отели, постели, купели,
апрели капелей звенящих...
Тебя б мои руки носили,
качали, не зная печали,
теперь не хватает мне силы,
и это чертовски смущает.
Ах, знание, что ты такое?
К чему ты, когда уже поздно?..
Пролог ты к Большому Покою?
Преддверие Вечности Звёздной?
Мы вместе там? Те же, что были?
Мы помним друг друга? Мы любим?
А может, прочли и забыли
сюжеты, в которых мы люди.
И нам уже не интересно,
мы ищем другие планеты,
и там, о земной, о телесной
любви забывают поэты...
Надеемся, что не жестоко
устроена вся эта бездна,
что видит всё Высшее Око,
что спорить с ним не бесполезно.
«О чём вы хотите поспорить?
Какого вам знания надо?» -
нам голос приходит из моря,
поёт из заката цикада...
Не знаю... Того, что не ранит,
а лечит и гладит, и тешит...
Пусть больше не будет страданий,
а мы станем лучше... но те же...
А море вдруг вздымется штормом
и бросится суше навстречу:
«У вас на уме только порно,
а кто будет думать о вечном?»
2026
