Ты, как роза...

Ты, как роза на длинной высокой ножке,
цвета бордо.
Сексуальны на шпильках твои сапожки,
элегантно пальто.

И помада, как надо, в гармонии с цветом
чёрной стрижки волос,
тоже тёмно-бордова и томна при этом —
целовать, так всерьёз.

Никаких там случайных, коротких романов —
ничего не сулит
это знание — те же страдания, раны,
так же сердце болит.

Целовать, так всерьёз! Чтобы стоил мужчина
этих мук, этих слёз...
А иначе всё та же тоска и кручина,
тех же чувств перекос...

Я тебя понимаю, я сам словно баба
где-то там, где душа.
Точно так же внимаю прохладный сентябрь
и стою, чуть дыша

под листвой пожелтевшей каштанов и клёнов,
что вот-вот опадёт
на асфальт миллионом своих батальонов —
«Кому листья, вперёд!»

Мир уже завоёван. Поэзией, прозой,
но ещё не признал,
что со всей этой грозной, диктаторской позой,
он так глуп, он так мал.

Он, бетонный и серый, стоит, недолюблен,
в общем, так же, как я,
он под женщины взглядом давно как облуплен
от любого вранья.

Целовать так за то, что гораздо дороже
ваших денег, порше...
Я согласен. Направь же ко мне стук сапожек
и пройдись по душе.

Я стерплю. Я тебя, элегантная роза,

обниму, а не съем.
Я согласен и в том... целовать, так серьёзно.
А иначе зачем?

2017