рядом порой мелькнут,
тонким платьем на ней,
эхом надежд и смут.
Отзвуки прежних фраз,
нежных, как птичий пух,
слышатся мне сейчас,
ранят отвыкший слух.
Эхо роняет блик.
Свет обнимает вздох.
Вечность вмещает миг.
Всё — это только Бог.
Я — это боль его.
Ты — это глупый грех.
Всё — теперь ничего.
И никого — у всех.
Светел сентябрь и тих.
Мир завис над плечом.
Да, ни о чём мой стих.
Ты — уже ни о чём.
2020
