Снег падает, падает, падает,
но что-то никак не дойдёт,
печалит меня или радует
снежинок усталых полёт?
Всё белое, белое, белое...
Я тих, сам себе говоря:
«Хоть что-нибудь нужное делаю?
А может быть, всё это зря?»
Давай, начинайся, метелица,
и всех под ковёр замети,
и тех, кому в лучшее верится,
и этих, кого не спасти.
Всё странное, странное, странное...
И жизнь, и любовь, и беда...
И буду ли снова я? Встану ли
седым ходоком изо льда?
А может быть, только весеннее
должно быть у нас на уме?
И может быть, суть воскресения —
доказывать что-то зиме?
И смерти, и всей этой пошлости,
костями стучащей в стекло...
А может, ломается прошлое,
грядущее чтобы пришло?
И вот ты стоишь изувеченный
и гордый всей ширью ума...
Но видит в тебе человечину,
охоту ведущая тьма.
И только. Не важно, что кажется.
Что всех уверяешь: «Могу!»
Останется красная кашица.
И пепел на белом снегу.
И эхом далёким звучащее:
«Любите!!! К чему этот бой?!.»
Не бойся, всё не настоящее,
что здесь приключилось с тобой.
2021
