На стихи этой жаркой ночи
посмотрю завтра свежим взглядом
и найду, как всегда, порочной
их распущенность, их усладу.
О, какое же будет чудо,
в самых искренних, самых смелых...
Нет, нельзя, назовут их блудом
парикмахеры текстов белых.
Да плевать, в воды самиздата
я их в люльке надежды брошу,
пусть плывут по волнам куда-то,
где открыто всё и не пошло.
Может, это какой-то остров,
где у женщин густые косы,
и вплетаются в косы звёзды,
и тела их пахнут кокосом.
А у кожи их цвет какао.
А ладошки цвета иного...
Но любая имеет право
обнимать тебя, как родного.
Обнимайте, дарите радость!
Не заласкан я, не пресыщен.
Мне от жизни всего и надо —
ваши милые зреть глазищи.
Лучше будьте в моих объятьях,
чем в плену у религий костных.
Мне терпенья, поверьте, хватит
перед сном расплетать вам косы.
А полуночный бриз так зыбок,
он любовников нежно гладит,
и для губ любопытных рыбок
всё открыто, анфас и сзади.
И песчинки ступни щекочут.
Тишина разлилась на мили.
И так слышно: «Чего ты хочешь?»
«Я хочу, чтоб меня любили.»
2021
