«Сатир, целующий нимфу в прекрасный зад.»
Такую картину хотел бы я написать.
Но как же он скучен реалий простой расклад...
Абстракции много больше мне говорят.
А нимфа пускай ныряет скорей в постель
и я целовать ей стану, как тот сатир,
любой бугорок, ложбинку, округлость, щель,
и будет нам счастье, и самый блаженный мир.
В её поцелуях так заряжусь добром,
в горячих объятьях такой обрету формат,
что можно писать хоть кистями, хоть пером,
как жизнь хороша, как новому дню ты рад.
Как выйдешь из дома и рядом с тобой она,
а воздух так пахнет, куда там людской парфюм!
Но думаешь вдруг: «А если эта весна
последняя в жизни?» И нет бесполезней дум...
Дожить до весны, до новых пахучих дней,
дойти до того, что смерть не страшна, и знать,
что я есть любовь, что весь растворён я в ней!
Что Бог — мой отец, а вечность — родная мать.
Что сам я цветок весны на её лугу,
открыт до предела, захочешь напиться — пей!
И столько их, тех, кого напоить могу
нектаром души и соком любви моей...
2024
