Поля были за ночь засыпаны снегом,
чтоб новым побегам взойти по весне.
А я озабочен сегодня ночлегом
и пищей, и негой, столь нужными мне.
Куда же без этого? Чем я согреюсь?
И что мне милее? Дорога? Дела?
Скитаний хочу завершить эпопею.
О стольком жалею... Так жажду тепла...
Уюта желаю. Не битвы, не боли...
Я был бы доволен любви, красоте,
цветению вишен, дыханью магнолий,
тебе в ореоле, вблизи, в темноте.
Но где же ты, женщина в шёлковой блузе,
что вижу я, лузер, во сне иногда?
Ты слишком далёка? Пьёшь утренний смузи?
Встаёшь без иллюзий? Живёшь без стыда?
Не знаю. Но хочется так тебя встретить,
как будто билетик счастливый купить.
Тобой моё сердце усталое бредит,
я тех или этих не смог полюбить.
Нужна мне моя — без заскоков, без злобы,
чтоб счастливы оба мы были, чтоб дни
имели вкус жизни и мягкостью сдобы,
и лаской особой манили они.
Но снегом сегодня засыпаны нивы.
Мы всё ещё живы, и ты мне нужна.
Мы верим в хорошее. Мы терпеливы.
Случатся разливы, наступит весна...
Сначала появится первый подснежник,
потом глянет, нежен, луч солнца, за ним
прекрасное что-то надеждой забрезжит —
мы встретимся прежде, чем в страсти сгорим.
Да-да, не иначе. Так будет! Не может
мечту уничтожить ни скепсис, ни смех
родных ли, знакомых, случайных прохожих...
Мы странные, всё же, не хуже их всех.
Нет сил с ними спорить, ругаться, перечить,
разучивать речи, себя убеждать...
Я знал, не бывают в судьбе человечьей
случайные встречи... Придётся нам ждать...
Порою так долго, что станешь пророком,
и будет дорога тебе, как сестра.
Но что-то я понял... Но встретил я Бога...
Он дал мне так много любви и добра...
Мне хочется верить — уже не случится,
наверно, лет тридцать и все пятьдесят
плохое, ужасное... Нужно молиться!..
А лучше делиться... И нас воскресят...
Ты мне, я тебе... Поцелуи, объятья...
Их точно не хватит... Как поле постель...
Идёшь... Развевается белый халатик...
А я, как лунатик... А ты, как метель...
И что-то жемчужное лёгкой позёмкой,
куда-то к потомкам скользит, чуть звеня...
Ты так и останешься век незнакомкой,
отрезанной кромкой зари от меня.
Накрой меня тёплым, укрой меня белым,
не хлопком, не плюшем, а ласковой тьмой,
скажи мне: «Ты мой! Я дарю тебе тело
и душу, чтоб ты возвращался домой.»
Скажи ещё что-то, чего я не слышал...
...Всё выше и выше деревья, дома...
...Запросы богатых, желанья бесстыжих...
Но то, что мной движет — природа сама...
Она выбирает... Её не обманешь
ни целью в тумане, ни звоном перстней...
По свежему снегу, как лёгкие сани,
скользят мои чувства и мысли о ней...
2024
