Эти женщины...

Эти женщины так похожи на тихие омуты,
а скорее, на чёрные дыры, морские впадины...
Жаждут сбора их мидии, просят сорвать виноградины...
Иногда их глаза полыхнут непонятной тьмой...
Так порою искрят в ночи одинокие комнаты,
иногда на обратный путь так глядят паломники,
а случается, дождь так шепчет: «Иди-ка домой...»

Здесь уже ничего не осталось, никто не пестует
ни цветущих когда-то садов, ни прекрасных роз.
Эти женщины не любимы, и это — бедствие,
их мужья откупаются пошло банальными средствами,
и не верят, что те способны уйти всерьёз.

А потом, через двадцать лет, точно громы майские,
разражается буря спальни и кухни бунт:
«Надоело мне, чёрт возьми, жить под вечной маскою!
И мечтать о любви с пониманием, счастьем, ласками,
и молчать о своём, будто это — для всех табу...»

Эти женщины станут мудрыми с увяданием,
лет за сорок начнут учиться, как жить без лжи.
Переходит когда-нибудь стадия ожидания,
бичевания, унижения, оправдания
в ублажение вечной просьбы своей души —
быть счастливой...
Без всяких «можно» и «разреши»...

2017