Я надоем тебе, ты надоешь мне,
снова искать счастье станем на стороне?
Что же ты есть, счастье? То, чего так хотел?
Или разнообразье запахов, лиц, тел?
Тембров, зрачков, стрижек, мимик, речей, кож...
Что нам всего ближе? Что будто серп, нож?
Я себя изучаю. Я чего-то стыжусь.
Я любовь излучаю. Глупым себе кажусь.
Значит, другим — тоже? Или тебе — нет?
Хочешь меня? Можешь? Что нам даёт ответ?
Кончится день тьмою. Выйдет луны круг.
Беды твои смою лаской благих рук.
Тёплая грусть в душе... Белый покой — вне...
Трудно ли быть мужем? Просто ль моей жене?
Этого мы не узнаем. И не заметим сбой.
Память о ком листает, тот, кто живёт с тобой?
Кто он? Чего хочет, тайну свою храня?
Зреет в душе комочек: «Он не любит меня.
Кто-нибудь там любит, там, на другом конце
мира. Вот с ним будет счастье... в любом дворце...»
Тень от моей улыбки рыбкой скользит в окно.
Как же они зыбки — связи — видать дно:
камни на нём, листья, бликов игра в корнях,
кадры моих мыслей о золотых днях...
2024
